Quelle vie de chien !

Ma maîtresse était une femme formidable, toujours aux petits soins, un mot gentil, une caresse.

Surtout, elle n’avait jamais oublié l’heure de mon repas. Pas des croquettes bien sûr. De la viande qu’elle allait chercher pour moi chez le boucher. Ce que je préférais c’était le filet de boeuf, ou peut être les aiguillettes de canard. Je n’ai jamais compris pourquoi elle n’en prenait pas pour elle et s’obstinait à manger ces steaks hachés qu’elle rangeait avec les glaçons. Ils sentaient si mauvais le jour où elle avait tenté de m’en servir!

C’est après un de ces repas que le SAMU est intervenu. J’en aurais pleuré. Il faut dire qu’elle allait mal. Son teint rosé était devenu violacé, elle transpirait comme lorsqu’elle devait courir pour me rattraper dans la rue, et respirait plus vite que moi lorsque je cherche à me rafraîchir en été.

Hé bien ce jour là, tout ce qui lui importait, c’était de savoir ce que j’allais devenir. Elle disait que je ne pouvais pas rester seul. Elle refusait obstinément de partir à l’hôpital. Le médecin essayait de la convaincre, cherchant du regard dans tous les coins de la pièce où j’avais pu me réfugier. Et son état qui empirait! Ils parlaient d’un tube, ça avait l’air si grave, ça allait forcément mal finir, c’était sûr.

Heureusement la voisine est arrivée. C’est elle qui leur a montré ma photo, sortant du toiletteur, les bougies qui flambaient depuis deux ans et l’urne funéraire où reposaient mes cendres.

C’était bon, ils avaient compris, ils m’ont pris avec elle, elle était sauvée.

J’étais aux anges.